Aplicándose la particular terapia de Ismael, mi tío puso rumbo a África, en el que sería su primer viaje, no a la caza de la gran ballena blanca, sino en busca del Siroco, viento de los mil nombres, o viento de los mil vientos. Con las primeras notas de esta canción, imaginé a mi tío, tan retraído como era, zarandeando su imagen circunspecta mientras sonaba esa música moderna evocadora de ritmos tribales, ritmos que bien podrían provocar vuelos de chilabas envueltas en remolinos de arena:

En África hay vientos que abrasan
y vientos que secan la mente,
también hay corrientes que hielan
y brumas que desatan pasiones.
El mismo aire que fecunda la selva
entierra ciudades en polvo.
Date prisa, toma un barco,
siente el viento…

El viento de África. Radio Futura

Quién sabe si no fue alguna arenilla transportada por el lejano Siroco la que, dándole la razón a mi abuela, se instaló como un virus juguetón en la sesera de mi tío y en ella fue medrando, hinchándose a la manera de un garbanzo en remojo, hasta ocupar por completo su mente y hacer de los vientos su obsesión. Lo cierto es que, enclaustrado en su cuarto, permanecía todo el tiempo libre rodeado de los libros que, para sus intereses, obtenía en la biblioteca de la ciudad cercana. Así fue documentándose minuciosamente antes de emprender cada viaje. Se había convertido en un perseguidor de vientos y a esta tarea dedicó la mitad de su vida

- Aunque yo sea veleta,
déjame, viento, seguir
el rumbo que yo quisiera.
Déjame, viento, los rumbos,
aunque sea yo veleta.
- Si te dejara los rumbos,
veleta, que apetecieras,
yo ya no sería el viento
ni tú el barquito de vela.
- Si te dejara los rumbos,
si te dejara, veleta,
nadie sería quien es:
ni yo viento, ni tú vela.